Der Wald endet vor dem nächsten kleinen, aufgestauten Weiher. Auch hier nahm Roxi 2018 ein Bad. Vorbei am Weiher und nun unterhalb von Weingärten sanft bergan. Wie in den Vorjahren bin ich nicht in der Lage die Weinbauregion zu bezeichnen. Heute werde ich auch keine perspektivisch attraktiven Fotos von steil ansteigenden, dicht an dicht mit Reben bepflanzten Hängen mitnehmen können. Zumindest keine, die im Abendlicht für sich werben. Dazu ist die Dämmerung schon zu weit fortgeschritten. Ich höre erstes Donnergrollen … sehe nur Minuten später in entfernten Wolken auch das von Blitzen ausgehende Wetterleuchten. Schräg hinter mir zieht ein Gewitter auf. Nachdem ich am Weinberg Höhe und damit auch an Weitblick gewonnen habe, mache ich ein zweites Gewitter seitlich von mir aus. Erste Tropfen klatschen auf den Asphalt. Ich krame meine Schildkappe aus dem Rucksack und setze sie auf. Die Brille muss trocken bleiben, beeinträchtigte Sicht kann ich mir bei hereinbrechender Dunkelheit nicht leisten …

Noch hoffe ich von den Naturgewalten verschont zu werden. Im Grunde gegen besseres Wissen. Das sind nicht einfach Wärmegewitter. Was da heranrückt ist eine Kaltfront, die schon heute Morgen im Westen Deutschlands für ergiebige Niederschläge sorgte. Und doch: Die Hoffnung stirbt zuletzt. Dass die Tropfen wieder versiegen, nachdem ich den Höhenrücken erklommen habe, lässt wieder Zuversicht aufflackern. Vielleicht komme ich ja doch ungeschoren davon!?

Wieder abwärts nun, zunächst mit wenig Gefälle, nach dem Abbiegen aber ziemlich brachial. 31 Kilometer liegen hinter mir. „Unten“ angekommen biege ich scharf rechts ab und finde mich erneut in einer Steigung wieder. Nicht überraschend, ich kenne auch diese Abschnitte des Weges hinreichend genau. Wie ich auch weiß, dass die Steigung hinter der nächsten Kurve mächtig zunehmen wird. Also vorsorglich verhalten einher tippeln … Die Gewitter rücken unterdessen immer näher heran. Blitz und Donner trennen nur noch wenige Sekunden. Wieder beginnt es zu Tröpfeln, wieder setze ich die Schildkappe auf. Kämpfe mich auf nun steilem, weitgehend verdunkeltem Asphalt bergan. Hindernisse könnte ich noch ausmachen, daher stelle ich das Anlegen der Stirnlampe noch zurück. Ein „offizieller“ Radler holt auf, überholt und fragt: „Alles gut?“ - Am Steilhang um Luft ringend bleibe ich stumm. Wiederholt der Mensch doch seine Frage - „Alles gut?“ - und zu schlechter Letzt auch noch mit Nachdruck um Antwort heischend zum dritten Mal: „Geht’s dir gut?“ - Wie wenig Sportverstand muss man haben, um einen hörbar schwer atmenden, trotzdem laufenden (!) Wettkämpfer, nach mehr als 31 Kilometern, in „sausteilem“ Aufstieg zu fragen, ob „alles gut“ ist. Ich habe nicht wenig Lust, dafür aber keine Puste, ihm eine Gegenfrage „überzubraten“: Ob er noch recht bei Trost ist, unter solchen Umständen eine offensichtlich überflüssige Frage zu stellen und auf einer Antwort zu bestehen? - Um ihn endlich loszuwerden, quetsche ich ein ersterbendes „Ja“ zwischen den Zähnen hervor.

Während Blitz und Donner dem tippelnden Menschlein zürnen, kämpft es sich weitere zwei, drei Minuten im Dunkeln hinan. Dann habe ich die Kuppe genommen und steuere durchatmend abwärts aufs Dorf Grossvillars zu. Tropfen fallen nun dichter, Blitze zucken häufiger, ohrenbetäubender Donner beginnt mich zu beeindrucken. Als ich die Ortsgrenze überschreite schicken mich tagsüber leuchtend hellgrüne, im Beinahedunkel nun fahle Richtungspfeile nach rechts: Streckenänderung! In einer der Ortschaften - so hieß es bei der Einweisung* - fände ein Dorffest statt, man habe sich deshalb für eine Umleitung entschieden. Ab hier keine Streckenkenntnis mehr, also peinlich genau auf Pfeile achten!

*) Ich weiß von der Streckenänderung, weil Cornelius mich vorm Start kurz informierte. Die Einweisung selbst verpasste ich infolge Schusseligkeit.

Die Straßen in Grossvillars sind beleuchtet, folglich noch immer keine Veranlassung die Stirnlampe rauszukramen. Dazu muss ich das hintere Reißverschlussfach öffnen, also stehenbleiben und den Rucksack ablegen - nur Houdini brächte das Kunststück fertig der Lampe in der Bewegung habhaft zu werden. Während ich noch den geeigneten Zeitpunkt für einen Stirnlampenstopp erwäge - vielleicht am VP, hier irgendwo im Ort? - wechselt das meteorologische Pferd sprunghaft die Gangart, fällt in verhaltenen Galopp. Aus bisher dicht an dicht einschlagenden Tropfen wird ergiebiger Regen, Blitz und Donner ereilen mich nun zeitgleich. Sekunden später erspähe ich den weit vorkragenden Holzbalkon eines Wohnhauses. Kein Zaun oder Türchen, das mein Eindringen verhindern könnte. Vielleicht sollte ich dort im Trockenen die Stirnlampe aufsetzen und abwarten, wie sich Regen und Gewitter entwickeln? Es ist nur ein Gedanke. Allenfalls drei Schritte vollende ich, um ihn zu denken. Drei Schritte bis zum Beginn des Weltuntergangs. Kübelweise Wasser ergießt sich ab jetzt auf jeden Quadratzentimeter Welt. Mein Obdach erweist sich als vortrefflich „gewählt“. Der Balkon über mir füllt eine Ecke des Wohnhauses aus, in deren Tiefe mich Wind und Wolkenbruch nicht erwischen. Rasch krame ich die Stirnlampe raus und streife den Rucksack wieder über. Zugleich ungläubig und zweifelnd schwenkt mein Blick zwischen Asphalt und Lichtkegel einer Straßenlaterne hin und her. Jetzt da raus? Im Gefälle der Straße gurgeln Sturzfluten vorbei und im Schein der Laterne verfängt sich mein Blick im undurchdringlichen Regenvorhang. Liefe ich jetzt weiter, stünde Sekunden später das Wasser in meinen Schuhen. Ich wäre nass bis auf die Haut und wer weiß, ob ich mich im Wolkenbruch korrekt orientieren könnte …

Während ich stehe und die Laufuhr befrage, wie lange ich hier abwarten kann, ohne den Zielschluss zu überschreiten, trotten mehrere begossene Pudel vorbei. Auch Reinhold ist dabei. Wasser trieft an ihm herab, um seine Füße herum spritzen Fontänen. Ich sehe mich in meinem Entschluss bestätigt das Abebben des Gewittersturms im Trockenen abzuwarten … Die Uhr steht bei 4:05 Stunden, GPS meldet ca. 33 Kilometer. Also bleiben mir knapp drei Stunden für die restlichen 19 Kilometer. Ausreichend Puffer, den ich jetzt nutze. Sch… auf die Laufzeit, wichtiger ist im „Jubiläumslauf“ ohne wirkliche Schwierigkeiten anzukommen. Und Schwierigkeiten wären mutmaßlich die Folge, wagte ich mich „da raus“. Im Starkregen war ich noch nie unterwegs und 19 Kilometer Rest sind nicht eben wenig …

Immer wieder spähe ich ungeduldig zum Lichtkegel der Laterne hin, während auf der Straße weitere klatschnass triefende Gestalten m/w/d vorbeiplatschen. Sie nehmen mich in der hinteren Ecke meines Obdachs nicht wahr … Hinter mir rattert der Rolladen des erleuchteten Küchenfensters runter. Alle Luken dichtmachen! Ob die Dame des Hauses den Schutz suchenden Eindringling vorm Fenster bemerkt hat? Ich erwarte, dass die Frau jeden Moment in der Haustür erscheint. Doch entweder wurde ich nicht entdeckt oder man duldet mein „berechtigtes Anliegen“. Minuten verstreichen, der Wasserfall pladdert ungebremst hernieder, spannt meinen Geduldsfaden … Wann wird der reißen? Wann werde ich das ungenutzte Verstreichen von Wettkampfzeit nicht länger ertragen?

Volle zehn Minuten vergehen bis der Regen nachlässt und auf ein erträgliches Maß zurückgeht. Ich schalte die Lampe ein und wage mich aus meinem Unterschlupf hervor. Mist! Ganz großer Mist! Noch nie musste ich Stirnlampe und Schildkappe miteinander kombinieren. Und rasch stelle ich fest, dass das ebenso unmöglich ist wie die sprichwörtliche Quadratur des Kreises. Erste Version: Stirnlampe unterm Schild der Kappe. Ergebnis: der Kappenschirm reflektiert das Licht, wirft es in meine Brillengläser. Von greller Helligkeit geblendet tappe ich blind durch Pfützen. Zweite Version: Schild tiefer in die Stirn, Lampe oberhalb des Schilds montieren. Ergebnis: Der Schirm hält die entscheidenden drei Meter vor meinen Füßen im Dunkeln.

Einstweilen lasse ich es dabei, Straßenlaternen leuchten die Straße hell genug aus. Ich hoffe nur, dass die mit Sprühkreide ausgebrachten Richtungspfeile nicht weggespült wurden … Zumindest diese Sorge ist unbegründet, ich finde die Route mühelos. Überall steht Wasser, ich tappe durch Pfützen auf welligem Straßenbelag. Noch regnet es verhalten, was mich aber nicht stört. Keinen halben Kilometer später setzt jedoch die Sturzflut wieder ein. Fieberhaft fahnde ich nach einem neuen Unterschlupf, stelle mich schließlich unter einen Dachvorsprung und presse den Rücken an ein Garagentor. Auch hier bin ich vorm anschwellenden Regen geschützt.

Stehen und Warten, was bleibt mir auch anderes übrig. Jetzt weiterlaufen bedeutete die zehn Minuten vorhin nutzlos „geopfert“ zu haben. Ich blicke in den Himmel und mache vor der Restdämmerung am klaren Abendhimmel auf mich zufliegende Wolkenfetzen aus. Bald wird das Unwetter vorbei sein! Also abwarten!

Nach fünf Minuten, ebenso abrupt wie der Guss begann, dreht Petrus die Dusche ab. Im versiegenden Regen breche ich auf, nur wenige Schritte später kein Tropfen mehr von oben. Ich platsche durch die Straßen des Dorfes bis ich vor den verwaisten Biertischen am Versorgungspunkt stehe. Dessen Mannschaft evakuierte die Labsal und sich selbst kurzerhand ins Foyer der dahinter gelegenen Schule. Als ich ihrer Einladung folge und eintrete, schlägt mir schwülwarme, feuchte Luft entgegen. Ähnlich fühlte es sich im südamerikanischen Dschungel an und auch im Gewächshaus des botanischen Gartens in Augsburg, wo Tropenpflanzen bestens gedeihen.

Die „Masse Mensch“ macht hier das Klima. 20 oder noch mehr feuchte Läufer stehen rum, diskutieren. „Ich breche hier ab!“ höre ich eine Läuferin sagen, während ich mich verpflege, eine weitere schließt sich an.* Ich beeile mich abschließend noch meine Trinkflasche aufzufüllen und fliehe ins Freie. Eine Gruppe von fünf, sechs Läufern bricht kurz vor mir auf. Draußen und in frischer Luft durchschnaufend beglückwünsche mich zum Entschluss vor den tosenden Elementen Schutz gesucht zu haben. Meine Füße sind zwar auch feucht, schwimmen aber nicht in den Schuhen. 18 Kilometer werde ich damit ohne Schwierigkeiten schaffen. Wundlaufen werde ich mich auch nicht, die Hüftpartie ist zwar schweißfeucht aber eben nicht triefnass. Also alles paletti!

*) Von rund hundert gestarteten Läufern erreichen nur gut 70 das Ziel. Die übrigen gaben auf oder kamen zu spät ins Ziel. Meine Entscheidung mich unterzustellen und abzuwarten bewerte ich auch nachträglich als goldrichtig.

Die Sturmfront ist durch, alles wird gut. Stirnlampe an und los … Rasch verliere ich Anschluss an die Gruppe, halte dafür Kontakt zu einer Nachzüglerin. Vier Augen sehen mehr als zwei, auch wenn mir die Strecke nun wieder bekannt ist. Hinterm Dorf stückweit hinab, dann mehr oder weniger geradeaus im Talgrund, parallel zu einem Bach*. Tiefe wegbreite Pfützen müssen mehrmals am Rand umgangen werden. Meistens bemerke ich sie im Lampenlicht rechtzeitig, nasse Füße lassen sich aber nicht vermeiden. Eine Gruppe Radfahrer überholt, verschwindet voraus in der Dunkelheit. Das kurz darauf durch die Nacht gellende Kreischen einer der Radlerinnen bereitet mich auf den nächsten „See“ vor. Wieder am Rand durchs nasse Gras und zurück auf den Asphalt. Ich komme trotzdem gut voran, spüre zu meiner Freude auf diesem Abschnitt keinerlei Ermüdung. Ich führe es auf die Zwangspausen zurück, die meinen Beinen etwas Erholung gönnten.

*) Nichts von alledem kann ich zu diesem Zeitpunkt sehen, kenne die Details u.a. vom letzten Night52, der im Pandemiejahr 2020 zwei Stunden früher gestartet wurde.

Meine „Begleiterin“ kann mir nicht mehr folgen. Einerlei. Ich kenne mich aus, zudem sind die Pfeile im Lampenkegel nicht zu übersehen. Nun wieder Steigung, in der sich meine Beine noch immer betont ausgeruht geben. Das ist sicher nicht nur dem „Regenpäuschen“ geschuldet. Offenbar bin ich heute wirklich um Längen besser „drauf“ als zuletzt. Das macht Laune. Gute Laune, ganz im Gegensatz zu früheren „Dunkelläufen“. Mit der Sonne ging in aller Regel auch meine Lauflust hinterm Horizont unter …

Zu beschreiben gibt es nun im Grunde nichts mehr. Was im nächtlichen Reich der Schatten noch wahrnehmbar ist, entgeht mir meist. Dauerhaft „kleben“ meine Augen auf einem spärlich erleuchteten Fleck etwa zwei Meter vor meinen Füßen. Sollen mich vor Unebenheiten, Hindernissen oder auch Pfützen rechtzeitig warnen. Vermutlich komme ich weniger „hurtig“ voran, als mir mein von der Dunkelheit verzerrtes Laufgefühl suggerieren will. Ist aber auch egal, alle abgelesenen Zwischenzeiten prophezeien, dass ich ausreichend lange vorm Zielschluss Bretten erreichen werde. Aktuelle Messung: Eine lange Steigung aufwärts tippelnd meldet die Uhr vollendete 38 km nach 4:56:30 Stunden Laufzeit. Für die letzten 14 Kilometer bleiben also noch mehr als zwei Stunden …

Zwei weitere kapitale Hügel liegen hinter mir. Natürlich können meine Beine die inzwischen absolvierten 39 Kilometer nicht mehr leugnen. Doch keine der Steigungen trieb mich auch nur annähernd in den Grenzbereich. Nun halte ich bergab auf die nächste Ortschaft und den vorletzten Versorgungsposten zu. Ich finde ihn heute unmittelbar am Ortseingang und werde von einer beträchtlichen Zuschauerkolonie mit reichlich Beifall empfangen. „War’s schlimm im Gewitter?“ Mitleidsvoll erkundigt sich der Mann hinter der „Theke“ nach meinen Erfahrungen. Zwischen zwei Bechern Cola schlüpfe ich in die Rolle des „Wetterschlaumeiers“ und merke an: „Es war schlimm …“, betone dabei das „war“ und schicke hinterher „ … aber ich habe mich untergestellt und den Wolkenbruch abgewartet!“

Zwei Kilometer fast innerorts, das meiste davon im Anstieg. Anstrengend. Aber nur, weil ich für meine Verhältnisse zügig voran trabe. Wahrscheinlich empfände ich mehr Freude darüber heute in stabiler Verfassung unterwegs zu sein, zumal im 350. Marathon, wären da nicht die Umstände. Schwärze um mich her und nun wieder einsetzender Regen. Was nervt, ist nicht die Nässe von oben. Niederschlag zwingt mich die Schildkappe wieder aufzuziehen und die Stirnlampe in die Hand zu nehmen. Folglich arbeite ich mich nun im „wischenden“ Lichtschein voran. Wischen im Takt meines schwingenden Armes. Um davon nicht „seekrank“ zu werden, begrenze ich die Amplitude der Armbewegung. Konsequenz: Unrunder Lauf, so geht’s also auch nicht.

Links von mir zucken wieder Blitze, lassen Wolkenformationen aufleuchten. Von ferne rollt Donner heran. Nicht schon wieder! Zu allem Überdruss nun auch noch Feldwege - also kullernde Steine, da und dort nasses Gras und reichlich Pfützen. Ein „Sommernachtsalbtraum“ beginnt! Der Regen verstärkt sich, das „Lustspiel“ beginnt mich zu nerven. Vielleicht hundert Meter voraus irrlichtern ein paar Kopflampen durch die Dunkelheit. Nahm sie schon ausgangs des Dorfes wahr. Bergauf schien ich mich ihnen zu nähern. Inzwischen auf einer Kuppe angelangt und alsbald bergab, entfernen sie sich wieder. Ich richte die Lampe auf meine Uhr: 5:27:xx gelaufen, noch 10 Kilometer …

Der Feld- wird zum Waldweg, aus Dunkelheit undurchdringliche Finsternis. Die macht sich zunehmend auch in meinem Inneren breit. Die Füße platschen über aufgeweichtes, quatschnasses Geläuf. Das kostet zusätzlich Körner; von denen ich glücklicherweise heute ausreichend an Bord habe, weswegen meine Stimmung nicht total abstürzt. Zudem tippelt unsere Hündin Roxi als guter Geist durch meinen Kopf. 2018 war sie hier neben mir, erster und einziger gemeinsamer Lauf in der Dunkelheit. Seinerzeit ein Experiment, da nicht abschätzbar, wie Roxi sich in dieser Situation gebärden würde. Sonst stets selbstbewusst und selbständig agierend, ihr eigenes Ding machend, mal voraus tippelnd, mal zum Schnüffeln zurückbleibend, war ich darauf vorbereitet sie an die Leine zu nehmen. Zwar hatte ich ihr ein Leuchthalsband angelegt. Trotzdem stand zu befürchten, dass ich sie in einem unbedachtem Augenblick oder verwirrenden Umständen verlieren könnte. Alle Bedenken erwiesen sich als überflüssig: Sobald es dunkel wurde, suchte Roxi in für sie untypischer Manier meine Nähe. Lief ohne Aufforderung im Lichtkegel der Lampe nebenher. Instinktiv schien sie in der Dunkelheit Schutz „im Rudel“ zu suchen. Ich gedachte heute schon häufiger meiner betagten Laufbegleiterin, die zur Stund’ daheim bequem zusammengerollt auf ihrer Decke schläft. Seite an Seite mit ihr war Lichtlosigkeit, die sich mir beim Laufen stets aufs Gemüt legte, gut auszuhalten. Schlummert in mir vielleicht auch ein „verkapptes Rudeltier“?

Weiter hinan im Wald, Regen fällt, bisweilen grollt Petrus noch durch Nacht und Bäume. Endlich Kuppe erreicht, bergab, noch 9 km … … … Noch immer Regen, noch immer die Lampe in der Hand, noch immer dieses trunken machende Wischen des Lichtscheins vor meinen Füßen … Aber wenigstens abwärts jetzt mit wenig Kraftaufwand, vermutlich rascher und dem nächsten Verpflegungspunkt entgegen … Den nehme ich gedanklich schon voraus, obschon noch kilometerweit entfernt und bin in Gedanken schon wieder bei Roxi. Mein Hund erregte dort am VP vor fünf Jahren Aufsehen, wurde von den Helfern umsorgt und gefeiert wie ein Champion. Wie alt sie denn sei, wurde ich gefragt. Ihre damals elf Jahre rechnete einer flugs in Menschenjahre um: Schon 77 Jahre alt und dann noch so weit laufen!? - zollte man Roxi gehörigen Respekt. Derlei Überlegungen hatten mich bis dahin nie beschäftigt. Zu Hause wollte ich dann aber ihr Alter in Menschenjahren selbst errechnen. Die Formel „Hundejahre mal sieben ist gleich Menschenjahre“ stimmt so nicht. Unter anderem spielt auch das Gewicht des Hundes eine Rolle (je schwerer der Hund, umso schneller altert er). Es stellte sich heraus, das Roxi und ich zum Zeitpunkt unseres gemeinsamen „Sommernachtstraums“ exakt gleich alt waren. Leider eilte sie mir seitdem auf flinken Pfoten voraus, an 90 Menschenjahren dürfte nun nicht mehr viel fehlen.

Schwacher Lichtschein auf der Kuppe, das muss der Versorgungspunkt sein. Um ihn zu erreichen muss ich noch ein Stück steilen Asphalt überwinden. Im Anstieg steigert sich das bislang erträglich nasse „Piano“ binnen weniger Schritte zum „Fortissimo“ eines weiteren Wolkenbruchs. Die Mannschaft am VP, ausnahmslos sehr junge Leute, nutzt große Sonnenschirme - dem Ständer entrissen und über die Schulter gelegt -, um einigermaßen trocken zu bleiben. Regen prasselt auf mich nieder, als wollte Petrus den Sünder per Sintflut vom Antlitz der Erde tilgen. Nass bin ich ohnehin, es ist mir egal. Muss mir auch gleichgültig sein, eine weitere Pause zum Unterstellen wage ich nicht mehr einzulegen, um rechtzeitig zu finishen. Eilig kippe ich ein, zwei Becher mit irgendwas drin hinter die Binde und bedanke mich herzlich bei den Helfern. Die harren in diesem Unwetter auch für mich aus! Und nun nix wie weg, noch sieben Kilometer …

Bald bergab, schon wieder auf miserablem Feldweg. Müsste ich nicht schon längst nach links abbiegen? Bin ich zu weit gelaufen? Meine Orientierung hat unterm strömenden Regen offenbar gelitten. Ich bleibe stehen, richte den Lampenkegel seitwärts in einen scheinbaren Abzweig. Keine Markierung, also weiter. Noch eine Minute mulmiges Gefühl, dann erkenne ich den nächsten Pfeil, alles gut. Das fehlte noch, sich auf den letzten Kilometern infolge Sintflut zu verlaufen. In der Senke schlingere ich durch angespültes Erdreich, drohe auszurutschen, fange mich … Wieder aufwärts … ich wusste, dass noch ein paar Anstiege ausstehen. Wie lang und steil sie sind, hatte ich verdrängt. Jetzt einer auf rissigem Beton, schlagartig sehe ich Roxi neben mir her tippeln … Auf diesem Abschnitt begegnete uns mitten in der Nacht ein Gassigeher mit seinem Hund. Bis heute ist mir schleierhaft, wie der Mann sich ohne Lampe zurechtfand. Vielleicht hat er sich ja von seinem Vierbeiner führen lassen …

Endlich oben, aber noch immer im Wald. Erst als ich den verlasse, stelle ich erleichtert fest, dass die himmlische Gießkanne leer zu sein scheint. Kappe runter, Stirnlampe aufsetzen, Schluss mit dem kirre machendem „Lichtgewische“. „Oben joggen“ hat im Kraichgau nicht lange Bestand, also wieder runter. Auf asphaltiertem Feldweg, was mir das Vorankommen erleichtert. Runter, runter, runter … noch drei Kilometer. Zu früh allerdings, um Entwarnung zu geben, denn „einer kommt noch“. Brutal steil zu Beginn, nach einem halben Kilometer gottlob abflachend. Ist mir jetzt alles egal, bald ist „Ende Gelände“. Außerdem baut auch dieser Buckel mich auf, weil ich noch Reserven spüre. Im Grunde das nützlichste „Resultat“ dieses Abends. Wichtiger als anzukommen oder hinter den „350sten“ einen Haken zu setzen. Noch zwei Kilometer. Nun unwiderruflich abwärts und dem Städtchen Bretten zu … Kurz vor der Stadt pedaliert mir einer auf dem Fahrrad entgegen. „Bald g’schaffd! Jätzt no’ in ind’ Stadt nunda, lang grad’aus, na’ links! Hasches bald g’schaffd!“ schwäbelt die stramplende Wanderkarte mir langatmig hinterher.

Stille, seltsam lichtlose Straßen nehmen mich auf. Ist hier die Straßenbeleuchtung infolge Blitzschlag ausgefallen? Weit nach Mitternacht, in manchen Fenstern brennt noch Licht. Also zumindest kein allgemeiner Stromausfall. Weiter geradeaus, irgendwann links, die Fußgängerzone auf Kopfsteinpflaster querend. Im hübschen Altstadtkern Brettens, wo sonst im Freien ausharrende, nächtliche Zecher den Läufern applaudieren, bleibt alles still. Dann doch noch Ansporn aus lallender Kehle, ein paar Unerschrockene haben sich unterm Baldachin einer Kneipe verschanzt. Letzte Meter abwärts durch enge Gassen, zuletzt auf den Sportplatz zu … Die wie üblich absurd überflüssige „Ehrenrunde“ auf der Tartanbahn bleibt mir auch heute nicht erspart. Einerlei. Es ist geschafft. Nach 6:45:58 Stunden laufe ich über die Ziellinie.