Blaustein bei Ulm, Freitagabend 21:45 Uhr

Das Läufer-Briefing habe ich hinter mir, kenne nun zusätzliche Details der Strecke und ein paar Gefahrenquellen. Den Zeiger auf meiner Skala des Unbehagens hat das nur minimal verschoben. Psychische Achterbahnfahrten in Sachen Laufen sind mir nicht neu, aber dermaßen eingeschüchtert ging ich selten in einen Wettkampf. Bis vor ein paar Tagen war ich obenauf. Und wie! Anfang letzter Woche unterzog ich mich einem HM-Test, ganz alleine in meinem Trainingsrevier, schon fordernd, aber ohne mich voll zu verausgaben. Die erreichte Zeit übertrifft das beste Wettkampfergebnis aus dem Vorjahr. Und das abschließende Bergtraining am Sonntag, etwa 90 Minuten und 1.000 Höhenmeter, war nicht mal geeignet mich richtig zu ermüden. Also alles in allerbester Ordnung! Dann kam der Montag mit Kopfschmerzen. Ab diesem Zeitpunkt fühlte ich mich ständig „ausgelutscht“, „irgendwie unwohl“ und die letzten, in Intensität wie Umfang lächerlichen Läufchen waren die schiere Katastrophe. Heute Morgen zwang ich mich länger im Bett zu bleiben. Schlaf auf Vorrat, denn immerhin will ich die kommende Nacht sportlich aktiv verbringen. Davon hatte ich dann vor allem … wieder Kopfschmerzen.

Die 100 Kilometer rund um Ulm markieren meinen Saisonhöhepunkt, auf den die komplette Trainings- und Wettkampfplanung des ersten Halbjahrs abgestimmt war. Acht Marathons, darin die Harzquerung mit 51 Kilometern und der Bergmarathon in Liechtenstein mit knapp 1.900 Höhenmetern als Meilensteine, sollten mir den für hundert Kilometer nötigen Biss garantieren. Sportlich und gesundheitlich stärkten die letzten Wochen mein Selbstvertrauen ungemein. Die Ultralangzeitausdauer ist wieder da und das Schönste: Mein Bewegungsapparat, vor allem mein anfälliger Rücken, tolerierte die vielen Belastungen zuletzt klaglos. Und nun diese absurde Befindlichkeit: Dumpf und unspezifisch, nicht wirklich krank, nicht mal nachweislich schwach, eben nur „irgendwie unwohl“ und mehrfach von Kopfschmerz geplagt. Unterm Strich: Sprünge im Selbstvertrauen und die Erwartung massiver Probleme.

Apropos Erwartungen: Ich bin nicht in der Form des Jahres 2007, als ich in Biel den Hunderter in knapp 9:08 Stunden abspulte und nur das miese Wetter eine Zeit unter neun Stunden verhinderte. Zudem knechtet der Kurs rund um Ulm etwa mit dem Dreifachen der Steigung der Bieler Schleife. Realistisch darf ich hoffen, bei guten Bedingungen und störungsfreiem Verlauf, knapp unter zehn Stunden zu bleiben.

Bei fortschreitender Dämmerung und eingeschalteter Deckenleuchte sitze ich im Auto und sortiere meine Siebensachen. Ich habe noch viel Zeit bis zum Start um 23 Uhr und das ist gar nicht gut. Unruhe und Nervosität beherrschen mich, dunkle Vorahnungen lassen sich nicht verscheuchen. Lange vor so einem Termin scheint alles glasklar: Trainingstermine abhaken, aufgeregt, aber mit gutem Gefühl am Abend nach Ulm fahren und mit wenigstens anfänglicher Wonne durch die warme Sommernacht zuckeln. Von wegen gutes Gefühl! Von wegen Wonne! Und von wegen warme Sommernacht! Wir schreiben den 1. Juli und für die Nachtstunden sagen Kachelmanns Erben nur neun (!) Grad vorher. Zumindest Schauer und Gewitter, die den Tag beherrschten, scheinen sich verzogen zu haben. Der Himmel präsentiert sich weitgehend wolkenfrei. Wieder stehe … pardon … sitze ich vor der Frage: Was anziehen? Diesmal hängt viel mehr davon ab, denn mit meiner Entscheidung werde ich zehn Stunden leben müssen. Unten kurz ist fix. Und oben rum? Ich steige kurz aus und fröstele trotz Trainingsjacke. Damit erübrigt sich weiteres Grübeln: Kurzes Unterhemd aus, langärmliges an, Vereins-Shirt mit Startnummer drüber. Startnummer 16. Ist die 16 in meinem Dasein schon mal positiv oder negativ in Erscheinung getreten? Nicht, dass ich wüsste. Eigentlich bin ich nicht abergläubisch, aber es ist fast dunkel, ich bin alleine und vor mir liegt ein Kampf, der mit jeder verstreichenden Sekunde bedrohlichere Dimensionen annimmt.

Sitzen bleiben und dösen wäre physisch klug, psychisch eher eine Dummheit. So streune ich rüber ins Stadion und sehe mich um. Am Rande der Tartanbahn intoniert eine Blaskapelle Schmissiges. Fressstände und Zapfstellen für Bier und Wein haben eine erstaunliche Menschenmenge angezogen. Ein Sprecher verkündet das Abschiedsständchen der Musikkapelle. Danach wolle man unverzüglich mit dem Ballonglühen beginnen. Offensichtlich haben sich die Organisatoren einiges einfallen lassen, um die Leute bis zur späten Stunde des Starts auf dem Platz zu halten. Und der eine oder andere Taler bleibt dabei sicher auch noch in ihrer Schatulle hängen. Auf dem Fußballrasen blähen vier Heißluftballons zögerlich die Backen. Flattern erst, wabbeln noch, erheben sich schließlich im Minutentakt zu stattlicher, runder Größe. Immer wieder fauchen die Brenner, halten die dicken Gesellen in Form, lassen ihren Bauch erglühen. Ein Spektakulum: Brot und Spiele fürs Volk; wie wenig sich doch in Wahrheit in den letzten 2.000 Jahren geändert hat. Wir geben uns wahnsinnig aufgeklärt und bedienen uns raffiniertester Technik. Wirklich glücklich aber machen ein voller Bauch, ein gefülltes Glas und ein Schauspiel, um sich daran zu ergötzen. Wirklich schade, dass ich gleich laufen und mich deshalb allen Verlockungen entziehen muss.

Letzte Vorbereitungen am Auto. Ich checke meine Ausrüstung: Stirnlampe auf dem Kopf, Chip am Fußgelenk, Forerunner eingeschaltet, Armgelenktasche mit drei Gelbeuteln angelegt. In der Gesäßtasche den Autoschlüssel, ein weiterer Beutel Gel und die Digicam (Die kann ich bis Tagesanbruch nicht brauchen, denn die Regenflut von Liechtenstein hat den Blitz ruiniert.). 22:45 Uhr. Ich würge zwei Beutel Gel runter und spüle mit ausreichend Wasser nach. Alles erledigt, alles klar. Alles? Eine Entscheidung steht noch aus. Handschuhe, ja oder nein? Ich habe ein paar alte, billige Fleecehandschuhe dabei. „Alt und billig“ geben den Ausschlag. Sollten sie lästig werden, kann ich sie zur Not wegschmeißen. Also warme Handschuhe an und schwupp bin ich bereit für eine deutsche Julisommernacht.

Wieder im Stadion ist von den Heißluftballons nichts mehr zu sehen. Dunkel und verlassen liegt das Spielfeld. 22:50 Uhr. Immer mehr Läufer drängen zum Starttor auf der Laufbahn, sammeln sich. Ich stelle mich nach vorn, aber nicht zu weit. Nach vorn, weil ich mich zu den Schnelleren im Feld zählen muss. Nicht zu weit, da Staffel- und 50 km-Läufer die Dreiviertel-Bahnrunde im D-Zug-Tempo zurücklegen werden. „Die erste, aufsteigende Rakete ist zugleich das Startsignal!“ informiert gerade der Sprecher. Ein paar Sekunden „reflektiere“ ich über den Start einer Silvesterrakete. Vom „Aufsteigen“ bekommt man wenig mit. Erst wenn sie explodiert und ihre gleißenden Lichteffekte in den Himmel malt, ist der Zweck erfüllt. Was sollen wir als Startsignal nehmen: Das „Hochzischen“, den Knall oder das künstliche Meer sprühender Sterne am Nachthimmel? Diese Gedanken irrlichtern nur kurz durch meinen Kopf. In Wahrheit ist mir das völlig egal. Irgendwann werden sie schon loslaufen da vorne und dann renne ich einfach hinterher.

Wir stehen als lockerer Haufen auf der Tartanbahn, die meisten schweigsam, in sich gekehrt. Heiterer Geschwätzigkeit, hie und da zu beobachten, hänge ich sofort das Etikett „Staffelläufer“ um, obschon das sicher nicht durchgängig stimmt. Reden wie ein Wasserfall ist auch ein probates Mittel, um innere Unsicherheit zu überspielen. Und warum sollte es keine Menschen geben, die auch vor einem Hundertkilometer-Ultra locker drauf sind? Zum ich-weiß-nicht-wievielten-Mal fordert der Sprecher dazu auf, bestimmte Bereiche des Stadions aus Sicherheitsgründen frei zu machen, damit der Start pünktlich erfolgen kann. Erste Regentropfen fallen und lassen mich genervt aufstöhnen: „Oh nein! Bitte nicht schon wieder!“ Es ist wie das Jaulen eines einsamen Wolfs, wenngleich nicht in den Nachthimmel, sondern an meinen Nachbarn zur Linken hingejammert. Ganz so, als könne er etwas dafür oder das Unheil gar noch verhindern. Der lächelt mich spitzbübisch an und meint: „Das ist nur die Starttaufe! S’hört gleich wieder auf!“ Um eine grob skizzierte Kurzfassung meines hässlichen Regenmarathons in den Liechtensteiner Bergen kommt er dennoch nicht herum, schließlich will ich nicht als Weichei gelten.

Der Start verzögert sich. Vielleicht steht jemand auf der Leitung oder die Zündschnur der Rakete ist nass oder der Zeremonienmeister hat die Streichhölzer vergessen … Ohne Vorwarnung wird der Regen stärker, zugleich zischt eine Rakete in den Himmel. „Man“ rennt los und ich hinterdrein. In meinem Rücken entschuldigt sich der Sprecher für die Verzögerung. Von links, aus dem Fastdunkel hinter der Absperrung, schallen heftiger Beifall und Jubelrufe herüber und hoch über meinem Kopf zerplatzen weitere Knallkörper, glühen künstliche Sonnen und Sterne am Nachthimmel. Das ist schon mal ganz „nett“, wird aber von der in der Nordkurve und entlang der Gegengerade entfesselten Feuerwalze weit übertroffen: Auf der unteren Etage speien Vulkane meterhohe Feuerfontänen und versprühen Vorhänge aus Licht. Leuchtkugeln ploppen in den Himmel, zerplatzen, tauchen das Stadion in fahles Licht. Hoch droben, in einer nicht enden wollenden Serie und mit ohrenbetäubenden Böllern, detonieren Feuerwerksraketen. Das zerbirst, sprüht, gleißt, blitzt, zischt, wirft Sterne und Leuchtgirlanden in alle Richtungen. Im Allgemeinen lasse ich mich von „menschlichem Blendwerk“ nicht so leicht beeindrucken. Aber dieser Auftakt, mitten in einem völlig unvorbereiteten und eingeschüchterten Geist gezündet, haut mich dann doch aus den Lauflatschen. Wie wollte ein Veranstalter diese Ouvertüre aus Blitz und Donner jemals überbieten?

Unversehrt entkomme ich aus dem Kriegsgebiet durch das südliche Stadiontor, quere den Parkplatz und folge dem Getrappel vieler Füße durch ein Gewerbegebiet. Zuweilen drehe ich den Kopf, um das Verglühen kurzlebiger Sterne zu erleben. Die Stadion-Artillerie schießt Salve um Salve. Wer in Blaustein schon schlief, ist jetzt wieder wach. Nervosität und Furcht sind von mir abgefallen. Das feurige Startprozedere hat geholfen, vor allem aber die Tatsache nun endlich laufen zu können. Auch das rasche Versiegen der himmlischen Brause beim Verlassen des Stadions steigert meine Zuversicht. S’war also doch nur ein Schabernack des für Wasserspiele zuständigen Trolls.

Energiesparen wird die Zukunft entscheiden; die der Industriegesellschaft als Ganzes, aber auch mein Schicksal heute Nacht. Das betrifft zum einen die Batterien meiner Stirnlampe. Selbst wenn ich mich mit einer von fünf möglichen Leuchtdioden bescheide, werden sie keine fünf Stunden durchhalten (um vier Uhr früh rechne ich mit der Dämmerung). Wir haben Neumond, wodurch der Erdtrabant als Leuchtfeuer ausfällt. Ergo schmarotze ich wo immer möglich. Straßenlaternen und lichtstarke Werfer meiner Mitläufer spenden einstweilen genug Helligkeit. Zudem bewegen wir uns meist auf Asphalt, ab und an auf glatten Feldwegen. Die Dunkelheit erschwert die Tempoeinschätzung. Den ersten Kilometer – im Schein einer Straßenlaterne abgelesen – absolviere ich deshalb viel zu schnell. 4:55 min. „Erlaubt“ und nötig, um die Zeitverluste am Berg wieder auszugleichen, ist auf flacheren Stücken eine Pace von etwa 5:30 min/km. Also Energie sparen! Langsamer laufen!, was mir aber nicht so recht gelingen will, zu sehr lasse ich mich im Sog der anderen mitreißen.

Hinter Blaustein nutzen wir einen Kilometer dunkle Feldwege und erreichen die Hauptstraße des Weilers Arnegg. Eine lange Kette von Pylonen teilt uns eine Laufspur zu. Autos fahren hin und her. Schon seltsam, wie viele Menschen zu so später Stunde noch umhergurken. Bald verzweigen wir in eine stille Nebenstraße und haben die Nacht für uns. Vom sorgsamen Studium des Streckenprofils weiß ich, dass uns hinter den letzten Häusern die erste Steigung erwartet, insgesamt 150 Höhenmeter. Dann sind wir raus aus dem Dorf, traben über einen Fahrradweg und von einer Steigung ist nichts zu spüren. Die 5 km-Tafel** passiere ich nach ziemlich genau 26 Minuten. Das ist gleichermaßen alarmierend und beruhigend. Natürlich bin ich noch immer zu flott unterwegs. Aber das wird sich im Anstieg von selbst regeln. Was mich beruhigt ist die Tatsache eines zügigen Laufes ohne spürbare Beeinträchtigung. Sollte das unspezifische, miese Körpergefühl der vergangenen Tage nur Lampenfieber gewesen sein?

**) Alle fünf Kilometer steht eine Markierung, ab Kilometer 90 nach jedem Kilometer.

Immer wieder richte ich den Blick gen Westen. Sterne am beinahe wolkenlosen Himmel nähren meine Hoffnung auf trockene Witterung. Die Steigung hat minimal zugenommen, bremst meinen Lauf allerdings nur unwesentlich. Lichtkegel huschen vor oder neben mir über den Boden. Die einen stetig, ohne merkliche Erschütterung aus Stirnleuchten, hie und da einer wischend und zittrig, von einer Taschenlampe. Ein bleiches Oval auf glattem Asphalt schiebt sich an meine Seite. Der Mann dahinter offenbart sein Mitteilungsbedürfnis, spricht von angenehmen, geradezu idealen Bedingungen. Im Dunkeln bleibt mir sein Gesichtsausdrucks verborgen, als ich meine behandschuhte Linke in den Lichtkegel seiner Lampe halte und mit Worten unterstreiche wie kalt mir ist. „Aber“ lenke ich ein „für die Laufleistung ist kühle Luft natürlich besser.“ Ein paar Schritte später entringt sich seiner Brust ein Stöhnen, gefolgt von der Klage über die endlose Steigung. Hätte ich mit der „Wahrheit“ hinter dem Berg halten sollen? Als ich ihm gut gelaunt klar mache, wie wenig mich die Steigung fordert, dass ich extra einen Bergmarathon zur Vorbereitung einschob, meint er wohl an meiner Seite ins Verderben zu rennen. Er wünscht gutes Gelingen und bleibt zurück.

Zuletzt und für ein paar hundert Meter legt sich der Hügel mächtig ins Zeug und zum ersten Mal spüren meine Beine, wie anstrengend Laufen sein kann. Am Waldrand, kurz vor dem höchsten Punkt der Erhebung, schalte ich mein Stirnlicht ein. Der Feldweg ist nicht mehr asphaltiert und die Kette der Läufer weist schon riesige Lücken auf. Im stockdunklen Wald bestünde die Gefahr in ein Loch zu tappen oder über Äste zu stolpern. Mein Lichtkegel vereinigt sich mit dem eines Laufnachbarn: „Wie weit sind wir denn schon?“ und seine Frage begründend: „Ich hab meinen Entfernungsmesser zu Hause vergessen.“ Ich halte ihm meinen Forerunner unter die Nase und sage: „Neuneinhalb Kilometer glaub’ ich. Kann’s ohne Brille schlecht ablesen. Schau auf das Feld rechts unten!“ Meine Angabe war goldrichtig, denn wenig später, noch unter 55 Minuten, passieren wir die 10 Km-Tafel.

Wald und Kuppe liegen hinter mir; in der Abwärtsbewegung hole ich Zeit auf. Einzelne, lichtumflorte Schemen streben auf das in einer Mulde gelegene Dorf Eggingen zu, wo die erste Verpflegungsstation wartet. Ich schnappe mir zwei Becher Iso, das säuerlich süß schmeckt. Außerdem prickelt es auf der Zunge, als enthielte es minimal Kohlensäure. In der Bewegung trinkend suche ich eine Gasse durch das Knäuel aus wechselbereiten Staffelläufern. Dahinter, beidseits des Weges, wartet das Spalier der Fahrradbegleiter auf Kundschaft. Sie radelten voraus und dürfen sich ab hier (Km 11,5) einreihen. Mit diversen lichtbasierten Taktiken machen die Radler auf sich aufmerksam. Einer hat die Stirnlampe an den Lenker montiert, von wo sie die Startnummer anleuchtet. Ein Zweiter hält beides geduldig harrend vor den Bauch. Ich habe mir nie Gedanken über die Schwierigkeiten der Radbegleitung gemacht. In der Frühphase des Wettkampfs wäre ich noch „zappelig“, würde keine Sekunde beim Rendezvous mit meinem Wohltäter verlieren wollen. So wenig, wie ich mir jetzt die Zeit nehme stehend oder gehend zu trinken.

Hinter Eggingen besichtigen wir etwa drei Kilometer Landwirtschaft. Durch kühle Abendluft zieht der Geruch von Getreidefeldern. Legionen stramm aufrechter Halme formieren sich im Lichtkreis meiner Lampe zum Angriff. Ähren an der Spitze verstärken die Illusion von Lanzen, von Legionären in dicht geschlossener Schlachtordnung. Während ständiger Höhen- und Richtungsänderungen bietet sich mehrfach ein attraktives „Glühwürmchen-Bild“. Radler plus Läufer, auch kleine Gruppen, zeichnen den Streckenverlauf als vergängliche Leuchtspur in die Landschaft. Samt und sonders flüchtige Wahrnehmungen, weil die holprigen Feldwege meist volle Konzentration verlangen. Vom Regen tief ausgewaschene Kiesrinnen wechseln sich mit knubbeligem Grasboden ab. Insbesondere steinige Abschnitte stellen meine Schuhwahl schon jetzt in Frage. Meine Füße stecken in Wettkampfschuhen, deren dünne Sohlen Unebenheiten nur mäßig ausgleichen. Werde ich leichtfüßiges Laufen bald mit wehen Füßen bezahlen?

Apropos Schmerzen: Kaum hat die Iso-Brühe meinen Magen erreicht, da beginnt der ungute Signale zu versenden. Minuten später überschreitet das Magenweh die Schwelle von bloßer Wahrnehmung zur Sorge. Im weiteren Verlauf pflanzt sich die schmerzende „Druckwelle“ durch den kompletten Bauchraum nach unten fort. Ein Malheur, das mir in dieser Ausprägung neu ist.

Eine Mini-La-Ola-Gruppe (dankbares Handzeichen in ihre Richtung, immerhin ist es schon halb eins …) passierend und talwärts renne ich auf die nächste Ortschaft zu. Das muss die Stadt Erbach sein, mit dem laut Läuferbesprechung steilen, dafür kurzen Schlossberg. Es dauert noch ein paar Minuten, dann bremst der angedrohte Buckel alle Schritte. Doch wieder fällt die Steigung weniger heftig aus, als ich befürchtete. Ohne Probleme und mit wenig erhöhtem Puls bewältige ich die etwa dreihundert Meter. Dann nach links und über einen Spazierweg gemütlich bergab. Verlassene Wohnstraßen ziehen vorbei, schließlich überqueren wir die gut gesicherte Bundesstraße 311 in Höhe eines Kreisverkehrs. Ich erkenne die Stelle wieder: Vor ein paar Wochen kamen wir hier auf der Fahrt nach Tuttlingen zum Donautal Marathon vorbei.

Durch Bäume dringt ein Lichtschein, dazu Lärm aus Lautsprechern. Kurz darauf laufe ich über die Tartanbahn des Erbacher Stadions und setze gedanklich einen Haken hinter der 20 km-Marke. Vor der Gegentribüne hat man einen üppigen Versorgungspunkt eingerichtet. Meine Bauchschmerzen sind etwas abgeflaut. Trotz verkorkster Eingeweide zu trinken ist ohne Alternative. 80 Kilometer übersteht keiner laufend ohne Flüssigkeit. Also greife ich wieder zu Iso, trinke auch einen Becher Wasser und esse ein kleines Stück Marmorkuchen. Vielleicht hilft ja ein wenig feste Nahrung!?

Laaaange auf Asphalt geradeaus, dann eine kaum wahrnehmbare Linkskurve und wieder laaange geradeaus. Rechts ein halbhoher Damm, wie von einer Bahnlinie. Ich habe keinen blassen Schimmer, wo ich hier bin. Nach einer Weile kommt mir die Idee an der Basis eines Hochwasserdamms entlang zu laufen, schließlich kann die Donau nicht weit sein. Von der Sorge über die neuerlich heftig aufgeflammten Magenschmerzen abgesehen, bin ich guter Dinge. Wundersamer Weise! Wer mich kennt weiß: Ich mag die Dunkelheit nicht, kämpfte beispielsweise in Biel 2007 gegen depressive Verstimmungen, die erst das Tageslicht verscheuchte. Warum ist das heute anders? Macht das der Sternenhimmel? In Biel war’s regnerisch und stockfinster. Hier laufe ich häufiger durch Ortschaften und manchmal steht auch ein rötlicher Lichtschein der Großstadt Ulm über dem Horizont.

Ich folge den vereinten Lichtkegeln eines laufenden Paares und unterstelle Zusammengehörigkeit, wo gar keine besteht. Als der ältere, hagere Läufer nach einigen Minuten die Dame achtlos hinter sich lässt, erkenne ich meinen Irrtum. Ich bleibe dran, denn sein lichtstarker Strahler macht meine Funzel überflüssig. Seite an Seite laufend scheint er mich zu mustern: „Ah! Da läuft einer mit Handschuhen. Ist ja auch recht kühl heut’ Nacht!“ Ich brumme zustimmend, weil mir keine Idee für eine Konversation in den Sinn kommt und ich momentan an nichts anderes als meinen schmerzenden Wanst denken kann.

Das Ende der langen Gerade liefert die Bestätigung: Via Staumauer überqueren wir die Donau. Deutlich vernehme ich von rechts, aus betonierter Masse des Bollwerks, das Vibrieren der Stromerzeuger. In finsterer Tiefe links rauscht Wasser, das vor Sekunden seine Energie auf Turbinenschaufeln übertragen hat. Unweit des Kraftwerks steht die nächste Tränke: Wieder schütte ich Iso in mich rein und hoffe auf Besserung. Wir überqueren eine vierspurige Straße, ein paar Autos donnern mit einem Affenzahn vorbei. Vergeblich konsultiere ich meine innere Landkarte: Hier gibt’s doch nirgendwo eine Autobahn!? Die A7 verläuft viel weiter im Osten!?

Felder und Waldstücke wechseln sich ab. Die Zeit beginnt sich zu dehnen. Kilometer um Kilometer hinterlässt kaum Erinnerungen – einfach, weil sich außer dem Boden unter meinen Füßen und einem Streifen aschfahler Natur zu beiden Seiten nichts ereignet. Draußen. Drinnen vollführen die Kobolde der Nacht rhythmische Tänze in meinen Eingeweiden. Und immer derselben Choreographie folgend: Brühe rein, dann Magenschmerz, aufwallend, sich nach unten verlagernd, anhaltend, nur langsam abklingend. Verflucht! Ich kann doch keine 70 Kilometer mit solchen Beschwerden laufen, auch wenn sie mich derzeit noch nicht bremsen!?

Ich laufe und laufe, meist mutterseelenallein. Längst habe ich mir angewöhnt bei jedem Richtungswechsel nach Markierungen und Pfeilen Ausschau zu halten. Nach minutenlangem Geradeaustrab bin ich auch mal froh über ein gelbes Band an einem Ast, einen Pfeil auf Asphalt oder einen der winzigen orangefarbenen Leuchtkörper im Gras, um die aufwallende Unsicherheit auszulöschen. Mal wieder eine Ortschaft, Unterkirchberg. Von links Remmidemmi, wummernde Musik und wabernde Leuchteffekte in einem Haus. Disco? Private Party? Ein paar Meter weiter wartet Flüssiges. Hinein damit und schon brüllt mein Magen wieder: „Jucheißa, juchhei, wie schön ist der Mai!“

Wieder schwarze Nacht, wieder laufen, wieder und wieder Zweifel auf dem richtigen Weg zu sein. Dann quer über eine gesicherte Straße, vorbei an Stallungen und bergauf … gar nicht mal so sanft. Hinter einer Kehre die Ortstafel: Illerkirchberg. Gut zu wissen, warum so ein Dörfchen den „Berg“ im Namen führt. Höfe ziehen vorbei, liegen verlassen im Schein der Straßenbeleuchtung. Mensch und Tier schläft um zwei Uhr morgens. Nur verirrte Seelen und zwielichtiges Gesindel schleichen um diese Zeit umher. Abzweig links: Schon wieder eine Verpflegungsstelle stöhnt mein Bauch. Hier ist das Angebot größer, also probiere ich es mal mit einer Mixtur aus Cola und alkoholfreiem Bier. Mit dem Becher in der Hand gehe ich ein paar Meter weiter. „Bist du der Udo aus Augsburg?“ Ich gebe mich zu erkennen und mustere den Zuschauer. Hoffnungslos. Entweder hat langes Laufen die Türen zu meiner Erinnerung bereits verriegelt oder ich bin ihm noch nie begegnet. Er gratuliert zur bisher guten Laufzeit und wünscht mir viel Erfolg für den Rest, äußert ansonsten keine Silbe hinsichtlich seiner Identität. Danke! Und ab.

Laufen … seit geraumer Zeit orientiert sich der Weg am Flussufer. Laufen … Auwald, als schwarze Mauer links, eine dunkle, ziemlich breite Rinne rechts. Laufen … das muss die Iller sein. Von der höre ich dann und wann leises Glucksen, kaum wahrnehmbare Fließgeräusche. Laufen … nicht einen Lichtreflex von bewegten Fluten gönnt sie mir. Laufen … schier end- und lichtlos geradeaus. Laufen … ein Stück der Ewigkeit verrinnt. Laufen … weit und breit kein Mensch. Ich bin allein. ‚Wenn nur diese verfluchten Bauchschmerzen nicht wären! Das muss doch mal besser werden!?’ Laufen … immer weiter laufen. Eigentlich sollte ich auf den nächsten 20 Kilometern, flach an Iller und Donau entlang, das Tempo verschärfen, Kampfgeist entwickeln, mich wie einen Galeerensklaven zu schnellerer Gangart peitschen. Doch dieses ziehende, drückende, blähende Brodeln im Leib zu ertragen verschlingt einen Großteil meiner Willenskraft. Mit dem Rest halte ich Kurs. Laufen …

Noch immer Iller, noch immer Finsternis, noch immer Bauchweh. Kilometer 40 hat den Wettkämpfer in mir besänftigt, mit 3:37 h liege ich blendend in der Zeit. Ein lichtloser Forstweg bringt mich weg vom Fluss. Schön nach längerer Zeit wieder Helligkeit aus fremder Quelle zu sehen. Wenig später schält sich – wie erwartet – die Klosteranlage Wiblingen aus dem Dunkel. Kurz folge ich der mannshohen Außenmauer, gelange alsbald durch das Haupttor in den blendend hell erleuchteten Klosterhof. Fast in der Mitte des großen Areals steht ein Verpflegungsbüffet, verloren wie ein vergessener Flohmarktstand. Ich labe mich stehend, blicke rundum. Das architektonische Zentrum der Klosteranlage bildet die Schmalseite des aus beige-grauen Steinen erbauten Kirchenschiffs. Dessen Dach überragt die eckigen, scheinbar zu kurz geratenen Türme. Eher Erker denn Turm, erwecken sie den Eindruck, als wäre dem Steinmetz beim Bau das Material oder den Mönchen das Geld ausgegangen. Beidseits grenzen in Altrosa getünchte Fronten der Klostergebäude fugenlos ans Kirchenschiff. Hier war ich schon einmal, gleichfalls laufend, anlässlich des Ulm Marathons 2006. Es gelingt mir nicht die blassen Bilder der Erinnerung mit den heutigen zur Deckung zu bringen. Egal. Diagonal über den Klosterhof und durch eine Seitenpforte trabe ich vom Licht ins Beinahedunkel und verlasse die Anlage via Klostergarten.

Wald, Wald und dann zurück ans dunkle Ufer der Iller. Neuerlich laufen, laufen … laufen mit schmerzendem Bauch. Vor mir spannt sich eine Brücke über den Fluss. Ein paar Autos rasen hin, ein, zwei Laster dröhnen her. Drunter durch und weiter. Nächste Brücke, still, verlassen wirkend, kaum erhellt. Ein Lichtschein huscht drüber her und wenig später hieve auch ich mich in steilem Zirkel auf Brückenniveau. Über die Iller und am Ende der Brüstung scharf nach links und hinunter. Bekannt! Auch diesen Weg, mit den gemeinen Kieselsteinen, die meine Füße malträtierten, habe ich 2006 bereits abgemessen. Niemand tat mir seither den Gefallen die Steine auszubuddeln. Also erneuern sie jetzt die exzessive Fußmassage …

Unerträglich langsam verrinnt die Zeit und der Uferweg zieht sich wie Kaugummi. Es dauert lange, bis ich die Veränderung realisiere. Nicht Raum und Zeit dehnen sich aus, Schwäche hemmt meine Schritte. Vor längstens einer Viertelstunde war noch alles in Butter. Wahrscheinlich unterdrückte das eklige Bauchweh jede andere Wahrnehmung. Was ist bloß los? Zugegeben: Bisher war ich ziemlich flott unterwegs, erreichte die unsichtbare Marathonmarkierung nach etwa 3:49 h. Sollte mir die schnelle erste Hälfte bei 80, 90 Kilometern den Saft abdrehen, brauche ich nicht nach Gründen suchen. Doch jetzt, kurz hinter Marathondistanz, darf bei dieser Pace noch keine Ermüdung spürbar sein! Was um Himmels Willen ist mit mir los?

Die Mündung ist erreicht. Dreißig Meter querab vereinigen sich Iller und Donau. Längst trabe ich wieder auf glattem Asphalt, alle paar Meter durchzogen von Wellen und Narben. So mengen sich meinem Lauf immer mehr torkelnde, schlingernde Elemente bei. Einmal strauchele ich sogar. Die Schwäche ist keine Sinnestäuschung, sie nimmt zu. Mein Bauch fühlt sich an als stünde er kurz vorm Bersten. Plötzlich ist sie da, die schlimme Idee, zuckt durch meinen wehrlosen Kopf, überrumpelt mich. Ein Gedanke mit dem ich mich bisher nie, nicht mal ansatzweise, zu befassen brauchte: Aufgeben? Im Donaustadion bei Kilometer 50 abbrechen?

Es geht mir schlecht! Aber wie schlecht? Ich verfüge über keine innere Skala an der ich ablesen könnte, wie schwer mein Problem wiegt. Mit der Mischung aus entsetzlichem Bauchschmerz und schlappen Beinen habe ich keine Erfahrung. Stehen die beiden Symptome miteinander in Verbindung? Gibt es eine Abhängigkeit? Wie lange werde ich noch in dem Tempo laufen können? Wie lange überhaupt? Was Ausdauer und Schmerzen beim Laufen betrifft, verfüge ich über eine schier grenzenlose Leidensfähigkeit. Demnach muss es schlimm um mich bestellt sein, wenn sich unvermittelt der Gedanke ans Aufgeben in mein Bewusstsein drängt. Schritt um Schritt stolpere ich in tiefere Verzweiflung.

Zum Glück schenkt mir die Umgebung gerade jetzt ein wenig Abwechslung. Per Fußgängerbrücke gelange ich zum nördlichen Ufer, auf die Ulmer Donaupromenade. Malerisch ducken sich die historischen Bürgerhäuser hinter der schützenden Stadtmauer. Der beleuchtete Turm des Ulmer Münsters überragt die Szene, lugt herüber, als wolle er sich nach meinem Befinden erkundigen. Schlafende Stadt in mildem, heimeligem Licht. Fehlt nur noch ein Nachtwächter mit Laterne und Hellebarde, der mit monotonem Singsang die nächtliche Stunde verkündet. Ein herrlicher Anblick, das alte Ulm. Aber wie hieß es doch bei der Läufereinweisung: „Eine tolle Promenade für alle, die das dann noch genießen können …“ Ich nehme die Bilder auf, speichere sie, aber genießen? Weniger als das: Sie sind mir von Herzen gleichgültig. Das gilt auch für die Donau zu meiner Rechten, deren Fluten nach dem Uferweg und mir zu lecken scheinen. Die ergiebigen Regenfälle der letzten Zeit haben den Pegel bis knapp unter Uferniveau anschwellen lassen. Wilde Wirbel und Stromschnellen beherrschen die trübe Flut. Ein Schwanenpaar mit Jungen dümpelt im ruhigen, ufernahen Wasser, beäugt mich wachsam und mit stummem Unverständnis. Weiter, ich muss weiter, vorwärts.

Bald werde ich ins Donaustadion einlaufen, den Fünfziger voll machen. Und wieder: Wäre es nicht besser, sinnvoller, gesünder, VERNÜNFTIGER dort aufzuhören. ‚Bestimmt kommen Abbrecher in die 50 km-Wertung. Das ist doch auch was wert!’ Die Überlegung allein ist Beleg für ein wahrhaft dramatisches Problem. Ich erreiche die Stadionstraße; wäre fast geradeaus ins Dunkel weiter getappt; erkenne im letzten Moment die gelben Pfeile auf dem Boden; sie weisen nach links. Ich schleppe mich an der Längsseite des Stadions entlang. Mehrere Leute in Sportbekleidung sind hier unterwegs. „Halbe Distanz geschafft! Super Zeit! Weiter so!“ ruft mir plötzlich einer zu. Wenn der wüsste, wie besch… ich mich fühle. Dann laufe ich seitlich der Haupttribüne ins Stadion, betrete die Tartanbahn und sehe gegenüber den 50 Km-Zieleinlauf, zugleich Wechsel und Verpflegungsstation. Auf der halben Stadionrunde dorthin setzt mir die Verzweiflung gnadenlos zu. Nicht etwa, da der Moment des Scheiterns näher rückt. Vielmehr wird mir auf diesen Metern klar, dass ich genau das nicht tun werde: Aufgeben. Also schnappe ich mir einen Becher, schlucke und setze mich wieder in Bewegung. Wie nennt ihr das? Unvernunft? Sturheit? Durchhaltevermögen? Findet ihr schlimmere Worte?

Ich verlasse das Stadion durch das Marathontor und verstecke mich im Dunkel der parkähnlichen Umgebung. Mir ist als müsste ich mich schämen, als tuschelten sämtliche Kobolde und Elfen ringsum über meine Dummheit. Binnen weniger Minuten erreiche ich das Donauufer und wechsele auf die Neu-Ulmer, die bayerische Seite. Dort ist die Schwerkraft auch nicht niedriger als in Baden-Württemberg. Aber noch laufe ich. Wie lange noch? Einen taktischen Entschluss zu fassen bin ich noch fähig: Erst einmal nichts mehr trinken! Vielleicht beruhigt sich mein Magen dann. Außerdem gilt es sich mit dem Unabänderlichen zu arrangieren und das Ziel neu zu formulieren. Von der angepeilten 10-Stunden-Frist habe ich mich bereits vorzeiten verabschiedet. Aber es wird schlimmer kommen, ich werde gehen müssen. Spätestens hinter Kilometer 60, wenn wieder Höhenmeter anstehen. Gehphasen über mehrere Kilometer scheinen mir zu diesem Zeitpunkt so sicher, wie Hitze im Sommer und Kälte im Winter.

Einstweilen quäle ich mich vorwärts, bündele alle Willenskraft in einer Pflicht: Weiter laufen, nicht stehen bleiben! Weiter laufen! Weiter laufen! Irgendwann, nach unglaublich langer Zeit, endet das bebaute Donauufer und ich schlüpfe in dichten Uferwald. Schwärze umfängt mich, reißt mich aus der Welt ins Nichts. Wann fühlte ich mich je so verlassen? Wann je so verzweifelt? Und überhaupt: Was für einen Sinn hat das? Warum tue ich mir das an? Stumpf brütend, auf wackeligen Beinen trotte ich durch den Forst. Manchmal denke ich simple Sätze wie „Jetzt muss es bald hell werden!“ oder „Die Stirnlampe hält durch!“ Sie beschreiben positives Geschehen, transportieren ein Quäntchen Zuversicht. Vielleicht brauche ich das, um die Ausweglosigkeit meiner Situation weiter ertragen zu können.

Der verfluchte Uferweg will und will kein Ende nehmen. Steinig ist er, unangenehm zu laufen. Dann und wann habe ich das Gefühl als zöge sich mein Gesichtskreis zusammen, als liefe ich durch eine Röhre oder einen engen Tunnel. Da vorne spazieren zwei. Kobold und Elfe? Nein, Mann und Frau – Läufer. Trabe vorbei und höre: „Na dann noch viel Spaß!“ Ist das ironisch gemeint? Dann ruft mir die Frau noch etwas hinterher. Eindeutig eine Frage. Aber ich verstehe nicht und finde auch keine Kraft, um gegenfragend aufzuklären. Stumm und stur halte ich Kurs. ‚Was müssen die beiden von mir denken? Sie können ja nicht wissen, wie besch… es mir geht!’ Schamvolle Sätze zu denken schaffe ich noch, Scham zu empfinden nicht.

Ich weiß nicht, wie ich es zu Wege bringe immer noch zu laufen. Noch weniger, wozu. Wahrscheinlich nur, um mir selbst die Enttäuschung einer Niederlage zu ersparen. Um nicht wochenlange Analysen über die Gründe des Versagens anstellen zu müssen. Ich fände keine Vergleiche, noch Bilder oder Worte, um die Qual dieser Minuten nachfühlbar zu beschreiben. Es ist ganz und gar übel. Getrunken habe ich nicht mehr. Ließ ich zwei Stationen aus, nur eine oder drei? Weiß nicht. Magen und Darm haben sich ein wenig beruhigt und ich beschließe es bei nächster Gelegenheit mit einem meiner Gels und Wasser zu versuchen. Der Entschluss ist kaum gefasst, da stehe ich auch schon vor einem Verpflegungsstand. Mitten im Wald, mitten im Nichts. Wie von der guten Fee mit einem flinken „Poff!“ als einen von drei Wünschen materialisiert. Aber die Fee ist männlich und spricht mit rauer Stimme. Fahrig nestele ich ein Beutelchen hervor, rupfe, reiße, drücke, schlucke. Schnappe einen Becher Wasser, spüle nach, greife mir einen zweiten und trinke im Davongehen. Schließlich trabe ich wieder an, nun schon wie ein alter, fußlahmer Gaul.

Während der nächsten fünf Kilometer vollziehen sich zwei entscheidende Veränderungen. Eine innere, die ich zunächst nicht realisiere und eine äußere, die meine Augen begrüßen. Der neue Tag bricht an. Der ewige Uferlauf endet abrupt vor Kilometer 59. Wenig später finde ich mich auf einem Radweg und am Ortseingang von Oberelchingen wieder. Streckenposten grüßen mit einem freundlichen „Guten Morgen!“. Seltsamerweise grüße ich zurück. Vor einer halben Stunde wäre ich dazu kaum fähig gewesen. Es geht mir besser. Magen und Darm rumoren nicht mehr ganz so schlimm. Wie es scheint war meine Taktik „Trinkpause danach Gel-Wasser-Gemisch“ erfolgreich. Vor allem fühle ich mich kräftiger. Ich trabe durch Oberelchingen, am Fuß jenes Berges, vor dem ich mich seit Stunden fürchte. Hinter Kilometer 62 wird es ernst werden. Rauf und … gehen. Ich denke bewusst daran, wappne mich, weil „Gehen-Müssen“ für mich eine Demütigung bedeutet. Gerade entfaltet der stolze, eitle Vogel aufs Neue seine Schwingen. Da möchte er sie nicht sogleich wieder gestutzt bekommen. ‚Kein Marathon mehr! Nicht mal vierzig Kilometer!’ Der Gedanke macht mir Mut. Vielleicht endet der Wettkampf ja doch nicht im totalen Desaster.

Hinter einer Bushaltestelle nach links und bergwärts. Wenig Steigung zunächst. Kein Problem. Dann nach rechts und … vor mir bauen sich die steilsten zweihundert Meter des ganzen Kurses auf. ‚Lauf! Lauf so lange es geht!’ weise ich mich an. Ich verkürze die Schritte und trabe, verkürze abermals und steppe aufwärts. Es geht! Die Kraft ist wieder da! Vollkommene Verblüffung. Schließlich noch die steilen Serpentinen eines Fußweges hinauf. Unglaublich! Ich schaffe das ohne Probleme LAUFEND!?? Wie kann das sein? Verwirrung und Freude liegen sich in den Armen. Nun zwischen Feld und Wald auf einer grasigen Pfadspur sanft bergan. Auf der Hügelkuppe lugt die Klosterkirche Oberelchingen zwischen Bäumen hervor, noch von Strahlern effektvoll beleuchtet. Augenblicklich fällt mir meine Digicam in der Gesäßtasche wieder ein. Stehen, nesteln, zupfen, zerren, kramen. Ein Bild Richtung Morgendämmerung. Jetzt eins von der Kirche. Nicht zu fassen: Kurz bevor ich die Kamera auf das Objekt richte, erlöscht die Beleuchtung der Kirche. ‚Na dann eben ohne Leuchteffekt!’ denke ich trotzig und drücke auf den Auslöser.

Oberelchingen liegt hinter mir. Von der nahen Autobahn A8 dringt Verkehrslärm durch ein Gehölz, mal stärker, mal schwächer. Um der Liste der Gebrechen ein weiteres hinzuzufügen: Mein linkes Auge „spinnt“ seit einer Weile. Zunehmend trübt sich die Linse ein. Das ist wie der Blick durch eine einseitig verschmierte Sonnenbrille. Allerdings beunruhigt mich der Vorgang nicht, weil ich ihn von einigen früheren Läufen kenne. Eine Augenärztin runzelte seinerzeit ihre gelehrte Stirn, fand im Übrigen jedoch weder eine Erklärung noch krankhafte Veränderungen. Also hinnehmen, aushalten und weiterlaufen. Am Rand des Waldstücks wendet sich der Weg südwärts, talwärts und ich werde schneller. Kilometer 65 und ich liege gut in der Zeit. Wenn es mir gelänge, die restliche Strecke im Sechserschnitt zu absolvieren, käme ich mit etwa 9:50 h ins Ziel. Was soll ich machen? So bin ich nun Mal. Kaum von den Toten auferstanden, fordere ich schon wieder mehr von mir. Skepsis bleibt, aber ich beginne wieder auf eine Laufzeit unter zehn Stunden zu hoffen …