Der Traum erfüllt sich nicht

Habe ich alles richtig gemacht? Diese Frage beschäftigt mich während der letzten Minuten vor dem Start. Dicht an dicht gedrängt stehen wir im ersten Startblock, eingepfercht von Absperrgittern. Ines hat sich von mir verabschiedet, zuletzt hatten wir noch Blickverbindung. Neben mir geht ein Läufer in die Hocke. Der hat ja eine merkwürdige Art sich zu dehnen denke ich. Bis er aufsteht und den Blick auf eine eindeutige Pfütze zwischen seinen Beinen freigibt. Ok, das werde ich mir merken, so kann man das Problem auch lösen, wenn es mal mit der Trink- und Toilettentaktik nicht geklappt hat. Ich selbst habe zwei Besuche der verhassten Mobiltoiletten hinter mir. Beim ersten Mal passierte mir etwas derart Übles, dass man es fast als schlechtes Ohmen nehmen kann. Über diese kleine menschliche Katastrophe breite ich den Mantel des Schweigens … Die Prager Innenstadt ist nahezu frei von Grün und Parkanlagen. Also musste ich mir das „Häuschen“ noch ein zweites Mal zumuten. Während ich vergeblich nach einem Baum suchte, stellte sich Ines brav für mich in die Warteschlange. Man stelle sich vor: Mehr als 3000 Läuferinnen und Läufer nahmen an diesem Marathon teil. Und weniger als 10 Toilettenhäuschen verloren sich auf dem Prager Altstadtplatz. Nicht das einzige Manko der Organisation!

Vielleicht war ich einfach zu doof mich richtig anzumelden. Allerdings wurde in der Online-Prozedur nirgends die Bestzeit oder die beabsichtigte Zielzeit erfragt. Und so verweist mich die Startnummer 3554 eigentlich in eine der hinteren Startboxen, was ich jedoch erst bei der Ankunft im Startgelände realisiere. Läufer mit meinen Ambitionen haben Startnummern zwischen 151 und 500. Ich war jedoch wild entschlossen und hätte auch einen handfesten Streit mit Ordnungskräften nicht gescheut, mich ins erste Karree zu bugsieren. 20 Minuten vor dem Start ist jedoch noch ausreichend Platz und am Eingang zum Startblock halten zudem keine Offiziellen Wache. Deren Aktivitäten beschränken sich auf den Block der Spitzenläufer, der dafür hermetisch abgeschirmt wird.

Ich bin ruhig, kein Herzklopfen. 3 Minuten bis zum Start. Noch passt das Wetter: Kaum Wind, keine Sonne, schätzungsweise milde 15°C. Aber der Blick zum Himmel verheißt eine bald hervorbrechende Sonne und damit für meine Zielzeit nichts Gutes. Eben habe ich mit einem Viertelliter Wasser den ersten Beutel Energie-Gel runtergespült. Was tue ich hier? Wieso will ich jetzt 42 km laufen? Und auf das hier hab ich mich jetzt fast 20 Wochen vorbereitet? Es ist fast ein wenig irrational, was sich da an Gedankenfetzen und Gefühlen in mir vollzieht. Wie kann es sein, dass ich jetzt hier so, so, so … verloren und lustlos stehe? Hat mich mein Ehrgeiz und der Traum von „U3“ doch all die Wochen vorher immer wieder angetrieben und alles ertragen lassen! - Ich reiße das Tütchen mit dem ersten „Marsh Mellow“ auf, stecke mir das weiche, kastaniengroße Energiebällchen in den Mund, halbiere es mit den Zähnen und positioniere es mit der Zunge in den Backentaschen. Fertig ist das Eichhörnchen. Ich sehe aus, als hätte ich beiderseits einen bösen Zahn. Woher ich das weiß? Man sieht es auf einigen der offiziellen Fotos. Die weichen Bällchen sollen sich mit dem Speichel auflösen und die darin enthaltenen Zuckerkalorien über die Mundschleimhaut direkt ins Blut abgeben. Bis auf ein Bällchen im Training, habe dieses „Doping“ noch nie ausprobiert. Von jenem Versuch weiß ich, dass das Ding einigermaßen angenehm nach Cola schmeckt und ungefähr 20 Minuten braucht, um sich vollständig aufzulösen. Das gilt aber nur für den ersten Streckenteil. Auf der zweiten Hälfte, wenn der Speichelfluss infolge Dehydrierung abgenommen hat, dauert es deutlich länger! Und im Ziel war ich wirklich froh, mir die inzwischen widerliche Süße erst einmal aus dem Mund spülen zu können …

Gleich ist es soweit: Die Kette aus Absperrposten weicht in Etappen zurück, der Läuferpulk schließt zu den Spitzenläufern auf. Ich habe eine tolle Position. Sicher stehen nicht mehr als 50 bis 100 der schnelleren Läufer vor mir. Das ist gut so. Laut Veranstalter geht es auf den ersten Kilometern in der Altstadt recht eng zu.

Startschuss - für mich und meine Stoppuhr! An den Absperrungen mit dicht gedrängten Zuschauerreihen vorbei rennen wir Richtung Moldau. Tempo mäßigen! Mensch lauf bloß nicht zu schnell an, du warst ganz vorne, da stehen nur sehr gute Läufer, lass sie rennen. So achte ich anfangs nur auf mein Tempo, versuche meinen Rhythmus zu finden. Und ich spüre meine Oberschenkel auf ganz merkwürdige Weise: Sie fühlen sich nach weniger als einem Kilometer irgendwie „dick“ an. Trugschluss? Oder war das Abschlusstraining gestern Nachmittag zu heftig? Dann beschleicht mich auch noch die Angst in der wunderschönen, „goldenen Stadt“ Prag zu lange herumgelaufen oder -gestanden zu haben … Zum Glück verschwindet diese ungewohnte Spannung in den Beinen sehr schnell wieder. Nichts ist jetzt wichtiger als die erste Kilometermarke! Kurz bevor wir nach rechts auf die Karlsbrücke abbiegen kommt sie: 4:15 - eine Sekunde unter Soll, genial!!! Noch nie habe ich mein Tempo auf dem ersten Kilometer so genau getroffen. Also weiter so. Auf Kopfsteinpflaster mit ein paar flachen, eingearbeiteten Stufen geht es auf die pittoreske, alte Karlsbrücke und damit über die Moldau. Unerwartet: Fast keine Menschenseele ist um 9 Uhr morgens hier zu sehen. Und an den Vortagen drängten sich Touristen in nicht enden wollendem Strom zwischen den Brückenstatuen und Händlerständen hindurch … Die Moldau ist passiert, durch den Torbogen des diesseitigen Brückenturmes laufe ich geradewegs durch die Prager Kleinseite in Richtung Hradschin. Ich bin aufmerksam, habe aber keinen Blick für die herrlichen alten Gebäude oder die wenigen Passanten am Streckenrand. Meine Konzentration gilt ausschließlich dem Kopfsteinpflaster: Nicht umknicken, nicht stolpern, Unebenheiten umlaufen. Durch das menschenleere Viertel mit Regierungsgebäuden und Botschaften geht es wieder zurück zur Moldau und die Läuferschlange bleibt am diesseitigen Ufer. Alle Straßen sind für den Autoverkehr gesperrt und Straßenbahnen werden für uns angehalten.

Was ich befürchtet habe tritt ein. Die Wolken haben sich verzogen und die Sonne treibt den Schweiß aus allen Poren. Wenn das so bleibt, kann ich meine U3-Träume gleich begraben. Auf jeden Fall muss ich mehr trinken! Am besten zwei Becher pro Verpflegungspunkt, auch wenn das etwas mehr Zeit kostet. Weiter. Kilometer 2, 3, 4 und 5 - alles in Ordnung, das Tempo stimmt, bin ein paar Sekunden unter der Sollzeit, das ist ok. Wo bleibt der erste Verpflegungspunkt? Die „Tränken“ sind wie üblich für 5, 10, 15 usw. Kilometer avisiert. Auch nach 6 und 7 Kilometern noch immer keine Wasserstelle! Dann plötzlich ohne Vorwarnung erreichen wir sie doch. Sch…organisation schimpfe ich in Gedanken und schnappe mir die beiden ersten Becher. Natürlich geht einiges daneben, aber es wird ja nicht der letzte Stand gewesen sein.

Mittlerweile haben wir über eine Brücke in den Außenbezirken der Stadt wieder die Uferseite gewechselt und laufen in Richtung Innenstadt zurück. Eigentlich ist es an der Zeit, einen Läufer in meinem Tempo zu finden und sich dranzuhängen. Irgendwie bietet sich aber niemand mit konstanter Geschwindigkeit an … Auch den versprochenen Pacemaker für die 3 Stunden, er soll mit gelbem Luftballon gekennzeichnet sein, kann ich nirgendwo entdecken. Am Start war er nicht vor mir. Und - um es vorweg zu nehmen - er überholt mich bis zum Schluss nicht. Einzig mögliche Schlussfolgerung: Es hat ihn nicht gegeben! Einen mit Kennzeichnung „4:30“ habe ich auf dem Startgelände gesehen, mehr nicht. Kilometer 10 - erste offizielle Zwischenzeitnahme: 42:30 werden für mich protokolliert und später in der Urkunde stehen. Passt! Das sind 10 Sekunden unter Soll und stimmt mich zuversichtlich. Bei Kilometer 11 verlassen wir das Moldauufer und schwenken Richtung Innenstadt. Vorbei an diversen Baustellen mit viel Aktivität (sonntags!) erreicht der Tross den Wenzelsplatz mit dem Zelt der Marathonmesse. Hier säumen auch mal wieder mehr Zuschauer die Strecke und feuern uns an. Einer der himmlischen Heerscharen muss für Marathonläufe zuständig sein. Einer mit Einfluss auf Petrus: Wolken haben die Sonne wieder verdeckt und so bleibt es erst einmal angenehm kühl in den Prager Straßenschluchten. Einen weiteren Kilometer geht’s sanft bergab und das Moldauufer hat uns wieder. Vor der Brücke scharf links, wir bleiben am diesseitigen Ufer. 13 Kilometer vorbei. Natürlich ist das Tempo hart, natürlich spüre ich die Anstrengung schon in den Beinen, aber alles ist im grünen Bereich. Ich weiß, dass ich mich für diese Zielzeit 42 Kilometer lang schinden muss und nicht erst auf der zweiten Hälfte oder jenseits der 30 …

Das „tanzende Haus“ mit seinen kunstvoll verdrehten, krummen, glasbewehrten Fassaden taucht vor mir auf. Gestern haben Ines und ich diese Bürohausschöpfung eines modernen Architekten auf unserem Spaziergang ausgiebig bestaunt und fotografiert. Heute ist daran nur wichtig, mit dem Haus Kilometer 14 hinter sich zu lassen … Ines wird gleich auftauchen! Eine Stelle - vor und hinter einer Bahnbrücke - werden wir dreimal passieren. Gleich, bei 14,5 km, dann wieder nach einer 3-km-Schleife und letztmalig nach der ersten, kürzeren Wende am rechten Moldauufer bei Kilometer 23. Da steht sie! Sie versucht ein Foto zu schießen, was jedoch misslingt, weil die abgesprochene Übergabe des nächsten, bereits

aufgerissenen Gel-Beutelchens wichtiger ist. Im Vorbeilaufen hechele ich ein „Danke“ und schnappe mir den „Stoff“. Schnell drücke ich mir das Gel in den Mund und schlucke. Gleich wird der Verpflegungspunkt kommen, dann muss ich damit fertig sein und mit Wasser nachspülen! Denkste! Er kommt nicht! Nicht bei 15 km und nicht bei 16. Erst kurz bevor ich Ines wieder erreiche gibt es was zu trinken. Sch…organisation! Es ist nämlich ausgemacht, dass Ines mir beim zweiten Treff eine kleine Flasche mit Wasser und weitere „Marsh Mellows“ reicht. Das klappt auch, und so trinke ich innerhalb kürzester Zeit ein weiteres Mal. Kein Fehler, müsste man meinen, da die Sonne sich jederzeit wieder blicken lassen kann. Schon richtig, allerdings bricht jeder Trinkvorgang meinen Atem- und Laufrhythmus und es dauert Minuten, bis die Herzfrequenz sich wieder auf Normalmaß eingepegelt hat. Noch bei keinem der neun Läufe vorher habe ich das Trinken als so störend empfunden. Die beiden aus Ines Händen „gegrabschten“ „Marsh Mellows“ stopfe ich zunächst in mein Handgelenktäschchen, weil ich noch so ein Ding im Mund hab.

In der „Verpflegungshektik“ der letzten 30 Minuten habe ich nicht mehr sonderlich auf meine Zeit geachtet. Aber die Zwischenzeiten passen, liegen noch leicht unter dem zu laufenden Schnitt, und einen Läufer mit gleicher Pace habe ich inzwischen auch gesichtet. Klein ist er, kräftig und mit eintönigem, unelegant klingendem „Schlapp Schlapp“ läuft er vor mir her. Ich häng mich dran und für die nächsten 10, 12 Kilometer bilden wir ein „laufendes Zweckbündnis“. Meistens liegt er vor mir, weil er jede Absicht meinerseits, „Führungsarbeit“ zu leisten, durch baldiges Überholen zurückweist.

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Ein bis zum Fluss vorspringender Felsrücken wird in kurzem Tunnel passiert. Es ist der sagenumwobene Felsen Vyšehrad, mit Burgruine und Gräbern großer Persönlichkeiten des Landes, von dem aus die Geschichte Prags ihren Ursprung genommen haben sollen. Nein, über so etwas denke ich nicht nach, als ich durch den Tunnel laufe. Nur so ein Gedankenfetzen wie „ach, das ist also der Felsen Vyšehrad“ lässt mein hart kämpfendes Bewusstsein zu. Den Rest ergänze ich erst jetzt. Nichts von alledem hat mehr Bedeutung. Es ist völlig gleichgültig wo ich bin und was rechts und links der Strecke liegt oder vor sich geht. Bedeutung hat der kleine Mann und sein „Schlapp Schlapp Schlapp“ vor mir. Bedeutung hat die Uhr und wichtig sind Meldungen von innen, die mir sagen, dass ich Tempo halten kann. Noch glaube ich an meine Chance für Sub3. Den Glauben erneuere ich bei jeder Zwischenzeit, bei 17, 18, 19, 20 Kilometer. Noch immer gibt die Uhr Durchgangszeiten leicht unter der Sollzeit wieder. Ich vertraue auf den kleinen „Schlapp-Schlapp“ vor mir. Der sieht nicht aus, als würde er einbrechen. Gut so! Dranbleiben!

Die erste von zwei Wenden kommt in Sicht. Wie so eine enge Kehre schmerzen kann, wenn man schon über 20 km einfach nur heftig geradeaus gelaufen ist! Egal, weiter. Die Halbmarathon-Marke kommt in Sicht und mit ihr die zweite offizielle Zeitnahme: 1:30:03 stehen in der Urkunde. Auf meiner Uhr habe ich sogar 6 Sekunden Rückstand auf die Sollzeit. Kein Beinbruch, aber heftiges Erstaunen löst das schon in mir aus. Wo habe ich die Sekunden verloren. Beim letzten Blick auf die Uhr lag ich noch eindeutig unter der Sollzeit. Hab ich mich zu sehr auf Mister „Schlapp-Schlapp“ verlassen und wurde unmerklich langsamer? Muss ja so sein. Also forciere ich vorsichtig, obwohl meine Beine meinen, dass ein Halbmarathon doch auch eine Distanz ist, die sich sehen lassen kann, und mit Nachdruck vorschlagen, das Laufen für heute einzustellen … Kurzzeitig setze ich mich vor den „Kleinen“, was ihm aber wie gehabt nicht passt. Ok, ist ja gut. Ich will nicht schneller sein als du. Ich will „nur“ unter 3 Stunden laufen… Und ich werde alles geben - alles. Ich hab heute die Chance und ich will sie nutzen! Lauf Udo! Lauf! - Ist es blöde, sich selbst anzufeuern? Alle mir bekannten Formeln nutze ich auf diesen Kilometern, um mental Kräfte zu mobilisieren. Geh! Geh! Lauf! Gib alles! Lauf du Sau! Du bringst es! Halt durch! Bleib dran! Nicht nachlassen! Dies und mehr zischt immer mal wieder durch meine Gedanken. Es geht doch. Kilometer 22, der Felsen mit Tunnel kommt wieder in Sicht.

Nur noch ein Kilometer, dann werde ich wieder bei Ines ankommen. Da ist die Eisenbahnbrücke, drunter durch. Wo ist Ines? Da vorne winkt sie, hält einen weiteren Beutel in der Hand, eine Flasche und noch so ein „Lutschdings“. Konzentrier dich, lass nix fallen! Es klappt. Aber vor lauter Konzentration schaffe ich es nicht mal sie anzulächeln oder danke zu sagen. Sie wird’s verstehen. Den „Marsh Mellow“ lasse ich gleich fallen. Ich hab noch zwei weitere im Handgelenktäschchen. Runter mit dem süßen Kleber, nachspülen, Flasche wegschmeißen - verzeiht mir ihr Prager Müllmänner! Wieder bin ich aus dem Tritt, musste auch „Schlapp-Schlapp“ ein paar Meter ziehen lassen. Ich hole ihn aber rasch wieder ein.

Zeit die Seite zu wechseln. Auf einer von 14 Brücken geht’s neuerlich über die Moldau. Frau mit buntem Windrad über dem Kopf und großem, schwarzem Hund an der Leine? Die kenn’ ich, hätte sie fast übersehen, kann sie aber nicht überhören. Sie feuert mich heftig auf Deutsch an: Bravo! Super! Weiter so! - Es ist die Frau eines anderen Läufers, und die beiden sind im selben Hotel wie wir abgestiegen. Die Moldaubrücke ist Geschichte und ich registriere die Tafel mit der großen 24. Auch wenn es nicht so klingt, ich kämpfe heftig, um diese für mich irre Geschwindigkeit zu halten. Bei dieser Distanz etwa musste ich damals in Florenz schon alle Hoffnungen begraben, wurde stetig langsamer und sah die Pacemaker davonlaufen. Mit einer gewissen Befriedigung registriere ich, dass ich heute nicht langsamer werde. Und ich fühle, dass es zumindest auf den nächsten Kilometern auch nicht passieren wird. Das motiviert. Noch fließt die Energie stetig. Zwar spüre ich die zurückgelegten Kilometer in den Beinen, aber das ist immer so. Es wird noch eine Weile dauern, bis ich zurückstecken muss. Wird es reichen? Kann ich dieses Tempo ins Ziel retten? Es muss reichen! Konzentrier dich lieber auf den Lauf!

Wir bleiben am linken Moldauufer. Bloß nicht dran denken, dass es nun 16 elend lange Kilometer langweilig geradeaus gehen wird. Bis zur zweiten Wende und zurück, Richtung Innenstadt. Mittlerweile gibt es beidseits der Strecke keine Häuser mehr. Wir befinden uns auf einer dicht befahrenen Straße und nur die dem Fluss zugewandte Fahrbahn ist gesperrt. Der Autolärm ist mir egal. Was mich wie immer in so einer Situation stört, ist der Abgasgeruch.

Dann sehe ich den führenden Kenianer auf Gegenkurs. Wenige Sekunden später fliegt er leichtfüßig vorbei. Einmal so laufen können! Der ist in 20 Minuten im Ziel, während wir uns noch über eine Stunde abquälen müssen. Es dauert einige Zeit bis sein Verfolger in Sicht kommt: Auch schwarz, auch aus Kenia. Nach und nach, mit beachtlichem Rückstand, huschen auf den nächsten Kilometern die Spitzenläufer vorbei. Irgendwann ist auch die erste Frau dabei. Überraschenderweise eine hellhäutige Läuferin. Ihr Name klingt nach Osteuropa.

Noch etwas anderes überrascht mich: Obschon ich wirklich kämpfen muss, habe ich nicht dieses Gefühl von sich endlos dehnenden Kilometern. Relativ rasch hake ich Kilometer für Kilometer ab. 25, 26, 27, 28, 29, 30 … Aber „Schlapp-Schlapp“ ist deutlich langsamer geworden. Ich empfinde es so und finde es durch eine Zwischenzeit bestätigt. Ich ziehe das Tempo wieder an und laufe an ihm vorbei. Diesmal kontert er nicht, scheint mich laufen zu lassen. Bricht er jetzt ein? So wie etwa 30, 40 andere Läufer, die wir gemeinsam seit der Halbmarathon-Marke überholt haben? - Nö, ich hab nicht mitgezählt, kann es aber aus der Ergebnisstatistik schließen, die mich zur HM-Marke auf Platz 177 und bei 33,5 km bereits 50 Ränge weiter vorne einsortiert. - Jedenfalls bleibt er zurück und ich verliere sein typisches Laufgeräusch aus dem Ohr …

Die Wende kommt und kommt nicht. Ja, klar kommt sie nicht, da muss ich hinlaufen aber jemand scheint sie moldauaufwärts ständig zu verschieben … So weit mein Blick reicht sind Läufer vor mir und kommen entsprechend weniger entgegen. Und dann ist sie doch erreicht, die ersehnte Wendemarke. Nun sind es „nur“ noch gut 10 Kilometer bis ins Ziel. Zehn Kilometer sind an sich ein Klacks. Andererseits lasse ich langsam die Erkenntnis an mich heran, dass meine Beine nun schon bleischwer sind. Mein Laufstil fühlt sich in dieser Phase deutlich „eckiger“ an, als es sein sollte. Kein gutes Zeichen! Aber die Sonne ist nicht wieder rausgekommen, es wurde nicht übermäßig warm. Das ist ein gutes Zeichen! Und ich hab häufiger getrunken und bin noch immer in der Zeit. Auch ein gutes Zeichen!

Kurz nach der Wende fühle ich ihn zum ersten Mal. Oh, wie ich ihn hasse! Dieser Gegenwind, der jetzt entlang des Flusses meinen Lauf bremst - mal mehr, mal weniger, mal gar nicht wahrnehmbar. Ein ganz schlechtes Zeichen! Vielleicht ist der immer wieder auffrischende Wind verursachend: Kurz nach der letzten Zeitnahme bei Kilometer 33,5 - hier liege ich noch mehr als 20 Sekunden unter Sollzeit - beginne ich unwiderruflich langsamer zu werden. Ich versuche mehr Energie zu mobilisieren, dem Wind zu trotzen, wieder Tempo zu machen. Aber es geht nicht. Damit ist schon hier, nach 34, 35 Kilometern klar, das mein Traum ein Traum bleiben wird. Aber Menschen klammern sich manchmal an absurde Hoffnungen. Vielleicht geht es ja doch noch. Komm versuch’s! Reiß dich zusammen! Du hast es so oder so bald überstanden. Nur noch 8, 7, 6, 5, … Kilometer …

Ich hab ihn nicht kommen hören. Plötzlich ist er wieder da und zieht an mir vorbei - „Schlapp-Schlapp“. Der kriegt jetzt die dritte, vierte Luft. Dranhängen, sein Tempo aufnehmen! Von ihm ziehen lassen! Ich kann ihm aber nur ein paar Meter folgen. Zu schwer sind meine Beine, zu kraftlos. Irgendwo zwischen Kilometer 38 und 39 stoße ich auf eine Läuferin. Keine Ahnung woher die plötzlich kam!? Wahrscheinlich schloss sie langsam zu mir auf und ging dann vorbei. Hab ich schon Aussetzer, dass ich so etwas nicht mehr registriere? Auch, dass es eine „Sie“ ist, krieg ich nur deshalb mit, weil viele Zuschauer plötzlich wesentlich frenetischer applaudieren, wenn ich auftauche. Ich? Nein, der Beifall gilt meiner Begleitung und langsam dämmert mir ihr Geschlecht. Da bin ich sonst nicht so langsam. Ich hänge mich an sie, versuche wenigstens ihr zu folgen. Wie lange gelingt mir das? War’s ein Kilometer, anderthalb? Kraftlos, dick und unbeweglich schwer fühlen sich meine Beine an. Sie zieht davon und ich kann sie nicht halten.

Kilometer 40: Ein Blick auf die Uhr zerstört endgültig alle Hoffnungen. Wenn ich weiter so „schleiche“, werde ich Mühe haben unter 3:05 ins Ziel zu kommen. Ich hoffe darauf, nicht noch mehr Tempo zu verlieren. Brücke Nummer vier bringt mich auf die andere Moldauseite. Scharf links ab … gleich ist es vorbei, halt durch. Oh Mann, jetzt muss bald Schluss sein! Lange kann ich nicht mehr laufen! Doch ich kann! Ich kann und ich werde! 41 Kilometer vorbei. Nur noch ein blöder, lächerlicher Kilometer. Das ist nichts. Es geht noch einmal etwas besser. Vorbei an der Karlsbrücke. Noch ein paar hundert Meter, dann kann ich auf die Zielgerade einbiegen. Tempo halten, Tempo halten! Die letzte Biegung: Schnurgeradeaus geht es in Richtung Altstadtplatz. Viele Menschen flankieren hier die Strecke. Und es ist wie immer: Auf diesen letzten Metern geht noch `mal was. Ich mobilisiere jeden Funken verbliebener Energie. 3:02 sind möglich. Zieh, zieh! Dann ist es geschafft. Mit hochgerissenen Händen laufe ich durch das Zieltor…

Sub3? Verfehlt. Egal. Endlich stehen bleiben dürfen. Herrlich. Zum ersten Mal seit über drei Stunden. Wie immer stütze ich mich ein paar Sekunden mit beiden Händen auf die Oberschenkel und warte in dieser gebückten Haltung auf die zurückkehrende Kraft. Irgendwer hinter mir fragt auf Englisch, ob es mir gut geht. Mit Handzeichen gebe ich positiven Bescheid. In mehreren Gassen vor mir werden die Medaillen verteilt. Nur wenige Läufer sind jetzt im Zielraum. Also kann ich mir die Gasse aussuchen. Derart ausgezeichnet werde ich abgelichtet. Auf diesem Bild bin ich nicht nur aus-, sondern vor allem ge-zeichnet. Gezeichnet von den 42,195 schnellsten Kilometern meines Lebens. Eigentlich sollte ich mich über die persönliche Bestzeit von 3:01:50 freuen. Das kommt auch noch. Aber im Moment überwiegt die Enttäuschung, den Traum wieder nicht in Realität verwandelt zu haben …

Wo ist Ines? Schon nach dem letzten Treffpunkt fiel mir ein, dass wir gar keine Verabredung im Ziel ausgemacht hatten. Kraftlos trotte ich über den von Zäunen frei gehaltenen Altstadtplatz. Da ist sie! Winkt! Aber wer ist das? Hätte ich mir ja denken können! Meine Schwiegereltern sind über das relativ nahe Dresden mit dem Zug nach Prag gekommen. Das hatte Ines schon seit längerem eingefädelt. So gratulieren mir nun drei Fans statt einem …